Stars

Había bastado la sobremesa ya hacían unos cuantos vasos de vino. Ella manipulaba una copa espesa dando besos a la luna mientras vestía un vestido de voile estampado con entalle en la cintura. Él, sospechaba que su actitud era lo suficientemente justa pero lo espantosamente verdadera como para alejarla, a ella, distante y apasionada.

Bajo los pies temblorosos de ambos, una alfombra color bordó con estrafalario decorativo rococó promovía aún más la espantosa escena de una pareja que nada tenía que ver con lo normal.

Lo normal es relativo, dijo el. Y ella sonrió acomodando una mueca de irresistible encanto. Su cabello transmitía los rayos de luz que la habitación mezquinaba, y la sonrisa de él, apaciguaba la terquedad y la soberbia cargada de ese ambiente efímero y salvajemente suave.

Ella provenía de una familia de tipo común, tenía un padre del cual había heredado algún que otro propósito de vida, como la moral o como el cuidado hacia las normas de tránsito. . . y una madre de la que no había calcado parecido alguno; sus gestos físicos podrían ser quizás opuestos y ni siquiera sus gesticulaciones podrían acercárseles a las de una dama con acento presuntuoso, sus rasgos no eran en absoluto pares y es que ella no había sido genéticamente parecida, de no ser por el caminar . . . la manera de deslizar su andar por los suelos de sus tierras y esa manera altiva de recorrer los caminos ajenos, era lo único, pero lo único, que había de tener de parentezco.

De él no podíamos arrancar una sola frase sin decir quizás. Era tan poco probable pero altamente capaz. Dudar de todo. Titubear. Con él nada parecía coordinar. Era tan fuera de lo común. Estaba más cerca de lo que vive una persona dentro de un cinema o bajo una parra en algún domingo de septiembre, bajo lluvia de flores, que todo escapaba a los sentidos, y por ende, a la razón. Fluctuaban entre el desasosiego del artista y la calma del que no siente nada, emociones somnolientas de madrugada, en medio de una estela de paz satírica y fugaz fascinación. . .era temprano siempre, pero la luna sangraba su último camuflaje y brillaba a través de ese cabello, prometiendo que quizás, y sin que nadie  necesariamente lo advirtiese, el tiempo era lo que hacía posible cada posibilidad de lo tangible, cada sonido, cada temblor. Sobre los hombros de él, ella cargaba una rica pasión, tormentosa de besos y química para regalar.

Ambos provenían de un lejano país comunista con políticas lo suficientemente radicales como para no caer en un existencialismo fatal, el del abismo atiborrado de espacios morados donde abanicar una selección de armas de fuego, en ligas de terciopelo blanco balanceadas por el susurro del viento en el balcón de corrientes, el del departamento de la abuela, herencia única de familia, y perfecto lugar de placer para dos personas de no mas de tres décadas de edad, en la cual una condescendiente brisa sería todo lo necesario para arrancar amando la mañana que en vida efímera se había convertido hacia ya unos momentos atrás  en los cuales las ultimas estrellas renegadas habían dejado de habitar el paisaje nocturno que había de esfumarse paralizando el cielo en un celeste fresco, con aromas de frutos de bosque y jungla, como las tan parecidas moras mojadas por el rocío que la madrugada había esbozado con tanta naturaleza encima. . .  no había tiempo para fatalismos ni para decir amor, era momento de limones amargos y sabor a algodón  pero teniendo dentro la paz, y la sobriedad de un amor que de costado estaba siempre fijo, ya no habían momentos morados, ni para el loco de amor. . . el del que lo deja todo por un solo momento más. Estaban los dos solos y había que inventar la vida del modo que los poros de ambos seres lo permitiesen . . . se durmieron olvidando la mañana. . . Mientras ella escondía tras de su quietud la lealtad, y él hacía un ritual con su voz, disfrazando el lugar con un terciopelo metálico, del color del hielo pero más tibio que eso.

No llevo puesto paracaídas. ¿Vos? 

¿Cuánto tiempo esperás para venir a buscar lo que es tuyo? 

Tal vez, no sea tuyo en realidad.